“Escrever não é agradável. É um trabalho duro e sofre-se muito.” Adorável, não é mesmo? O autor desta pérola é o best-seller norte-americano Paul Auster – ou pelo menos é o que diz o Google!
Se tivesse que estimar, eu diria que 99% dos escritores do mundo concordam com ele. Mas não sou bom com estimativas. Eu poderia apostar que VOCÊ concorda com ele, mas também não sou bom com apostas.
Um escritor conta histórias com palavras. Um fotógrafo as revela pelas imagens. O que pode resultar desse encontro de artistas? Um projeto literário delicioso e apaixonante, é claro.
O Fotos e Grafias apresenta uma proposta de ressignificação por meio da fotografia e da literatura. Quinzenalmente, T. K. Pereira e Felipe Assunção oferecem um novo olhar sobre o cotidiano humano.
Ontem fez um ano que fui convidado a escrever sobre meu processo criativo no 2 mil toques, projeto do amigo escritor André Timm. Tudo o que eu disse ali ainda é verdade, mas achei que valia a pena dar uma incrementada. Então vamos lá…
Você não leu o texto publicado no 2 mil toques? Confira meu processo criativo.
365 dias novinhos para escrever. Sei… ¬¬’
Eu gostaria de escrever todos os dias. Ainda não consegui. Ou melhor, não consegui escrever ficção. Não ficção é outra história, já que estou sempre produzindo algo: artigos, crônicas, notas irregulares de diário, desabafos (os quais você dificilmente lerá por aqui… ok, este é exceção). Escrever ficção é meu calcanhar de Aquiles.
Sou filha de professora, que também era secretária na escola (estadual) em que eu estudava. Minhas tias, professoras – sempre serão apesar de não exercerem mais. Aqui em casa (ops, lá em casa, no passado) muitos livros, havia um armário com quinze volumes da Barsa. Lembro que necessitar dela pela primeira vez foi simplesmente científico. Senti-me aqueles pesquisadores incansáveis, visto em algum filme.
Arte por Mateusz Ozminski (deviantArt)
Então eu te vi. Como quem vê banalidades atuais. A gente corria por aí. Bicicletas observáveis. Lojas, supermercados, o dia a dia que ainda pode matar. Era uma tatuagem a caminhar. Flores surreais, plurais. Olhar para trás pode ser um ataque, pode começar uma guerra, houve notícias que viraram sal.
Dirijo. Ao lado, pela janela entreaberta, o mundo, nítido. À frente, trânsito. Tarde da noite, e trânsito. As horas do dia pesam; corpo e mente clamando por piedade. Ignoro-os. Tento ficar atento ao meu redor, preciso encontrar aquele algo, o click, o insight. Nada.
O estômago urra – quando foi a última vez que comi? Os faróis são apagados pelo esplendor da praça iluminada. Luzes de Natal… Natal! Jesus, família, significados deturpados, o verdadeiro espírito da festa. Nada.
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